Toc.

Se durmió antes de tiempo, cuando aún solo se había desabrochado la camisa y el botón de su pantalón vaquero. Como un trapo viejo caía en la cama. Aún retumbaba en su cabeza el sonido estruendoso de aquel portazo, y el susurro del líquido corriendo por sus venas, como el fluir de un nuevo manantial, con suavidad, pero veloz.
Justo cuando el émbolo chocó por fin con el cuerpo de la jeringuilla, y la aguja dejaba de traspasar su pálida piel, sus manos se abrieron como si intentase agarrar el aire. Sus ojos, a punto de salirse de sus órbitas, ya veían hasta moverse el oxígeno, oxígeno que se negaba ya a llegarle a los pulmones.
Y en un instante, el último latido de su corazón. Toc. Y sus tacones resbalaron, dejándola caer sobre el colchón.
Ya no volverían a dolerle los talones, ni ya otra vez tendría miedo de sus sueños. Ya jamás correría por sus venas la heroína.