Bon Apetit.

Harta, de poder medir felicidad con cuentagotas. Harta de salir y ver que nada cambia, que nadie tuerce la cara. Que nadie explota a gritar desde lo más profundo.

Harta de vuestras sonrisas, vuestros besos de hola y adiós forzando una sonrisa, de vuestros qué tal sin interés. Harta de amistad interesada, que te mira por los pies y te sigue solo si andas, pero no si te hundes en el fango.

Harta de la arrogancia, del egoísmo, de las mentiras. De que tiendan la mano para quitarte el reloj. Harta de tener que agradecer sus putadas. De las cenas, de las comidas, de tener que mirarles a la cara, de ver su hocico maldiciendo contra todos a los que luego sonríen.

Harta de servir, de callarme, de contenerme, de sonreír sin ganas, de favores, de respeto.

Harta de todas vuestras putas mierdas.

¿Luego qué? Venderéis vuestra mierda, os comeréis muertos. Llorareis a los que perdéis sin haberos preocupado de no perderlos. Lamentareis ante el resto. Siempre preocupados de qué dirán. Os haréis los dignos, siempre tenéis demasiada dignidad.

Pero un día, todos se habrán dado cuenta de todas vuestras putas trampas, de vuestros jodidos inventos. Un día, al final, no tendréis ya a quien quitarle la vida, a quien empañarle los sueños. El peso de lo robado, un día os aplastará contra toda la mierda que dejasteis a vuestro paso.

Y seré todo lo sincera que vosotros no sois. Espero que sea jodidamente pronto.