niulaif

Y el viento sopló con fuerza, arrastrando los recuerdos con el polvo que habían acumulado sobre sí a un rincón.
Como agua de lluvia todo pasaba deprisa, entre el tumulto y con un susurro ensordecedor que no dejaba distinguir una sola palabra.
No podía mirar hacia atrás, porque no tenía pasado. No miraba hacia delante porque le asustaba el futuro. Agacha la mirada y observa sus pasos, solo tiene su presente.
Se dejó la maleta en el andén. Sonrió a sus pies, y susurró un Adiós.

Y donde llegase comprará una vida nueva, una maleta, y empezará a llenarla, poco a poco, desde cero.
Lo que nunca tirará son sus botas viejas.

Fiestas 09

Hasta dentro de unos cuantos días. Que escribir está muy bien, pero no hay nada como estar de fiesta.

Preparados.
Listos.
YA. Fiestas de Aranda de Duero.

Estais todos invitados ;D

Bon Apetit.

Harta, de poder medir felicidad con cuentagotas. Harta de salir y ver que nada cambia, que nadie tuerce la cara. Que nadie explota a gritar desde lo más profundo.

Harta de vuestras sonrisas, vuestros besos de hola y adiós forzando una sonrisa, de vuestros qué tal sin interés. Harta de amistad interesada, que te mira por los pies y te sigue solo si andas, pero no si te hundes en el fango.

Harta de la arrogancia, del egoísmo, de las mentiras. De que tiendan la mano para quitarte el reloj. Harta de tener que agradecer sus putadas. De las cenas, de las comidas, de tener que mirarles a la cara, de ver su hocico maldiciendo contra todos a los que luego sonríen.

Harta de servir, de callarme, de contenerme, de sonreír sin ganas, de favores, de respeto.

Harta de todas vuestras putas mierdas.

¿Luego qué? Venderéis vuestra mierda, os comeréis muertos. Llorareis a los que perdéis sin haberos preocupado de no perderlos. Lamentareis ante el resto. Siempre preocupados de qué dirán. Os haréis los dignos, siempre tenéis demasiada dignidad.

Pero un día, todos se habrán dado cuenta de todas vuestras putas trampas, de vuestros jodidos inventos. Un día, al final, no tendréis ya a quien quitarle la vida, a quien empañarle los sueños. El peso de lo robado, un día os aplastará contra toda la mierda que dejasteis a vuestro paso.

Y seré todo lo sincera que vosotros no sois. Espero que sea jodidamente pronto.

Evil Vices.

(...)
Gente sin sentimientos. Alta clase social formada por Don Nadies empapados en arrogancia y mentiras. Infelices con grandes negocios, grandes y ricos, con pequeñas puertas traseras donde sus empleados se pudrían, como su alma.
Olor a vicios, dinero y podredumbre de ideales descompuestos, mierda embutida en trajes de gala y palabras rimbombantes llenas de sinsentido.

Ella, distraída, mirando a través de los cristales, sorbe despacio un Manhattan, saboreando el leve toque de dulzor que le da el Bourbon, y saca un cigarrilo de su bolso, sin percatarse de su presencia. (...)

Se fue..

Siempre le gustó ver el denso humo de un canuto saliendo de su boca y su nariz. Le encantaba cómo olía la nicotina, cómo se destensaba cada nervio de su cuerpo al exhalar.

Le encantaba dejar de sentirse a si mismo para sentir todo lo demás, lo que era capaz de inventar su mente totalmente fuera de control.

Le gustaba ella. Olía a perfume y vicio desmedido. El vicio de él por ella, de todo su mundo, de las noches en las que la cocaína les elevaba la temperatura, y dilataba sus pupilas y hacia sin embargo que se sintiesen más de lo que se veían.

Pero le gustaba su vida y sus vicios llegaban demasiado lejos. Ella, iba demasiado lejos.

Sabía a ron con cola y hachís. Pero no le gustó su sabor, se había mezclado con el que deja un último beso.

Un “Si me quieres no lo hagas, déjalo antes de que sea tarde, pequeña.” terminó de fundirse con un “No te pongas ñoño ahora, si no te gusta lo que hago, no mires” de un tono demasiado poco amable, que le invitó a desparecer de verdad de todo ese mundo, más inmoral y disoluto que el del viejo Londres de los 80. Un mundo más lleno de luz artificial, pero tan oscuro como el Londinense.

Y así salió dando un portazo, que retumbó en la cabeza de su chica. Así es como salió de aquella casa, símbolo de sus vicios y el libertinaje en el que su vida de había convertido.

Sabían que sus caminos se habían separado, a uno y otro lado de la puerta. Pero no sabían que esa sería, para los dos, la última vez que se dejaban llevar por los efectos de la droga.

Toc.

Se durmió antes de tiempo, cuando aún solo se había desabrochado la camisa y el botón de su pantalón vaquero. Como un trapo viejo caía en la cama. Aún retumbaba en su cabeza el sonido estruendoso de aquel portazo, y el susurro del líquido corriendo por sus venas, como el fluir de un nuevo manantial, con suavidad, pero veloz.
Justo cuando el émbolo chocó por fin con el cuerpo de la jeringuilla, y la aguja dejaba de traspasar su pálida piel, sus manos se abrieron como si intentase agarrar el aire. Sus ojos, a punto de salirse de sus órbitas, ya veían hasta moverse el oxígeno, oxígeno que se negaba ya a llegarle a los pulmones.
Y en un instante, el último latido de su corazón. Toc. Y sus tacones resbalaron, dejándola caer sobre el colchón.
Ya no volverían a dolerle los talones, ni ya otra vez tendría miedo de sus sueños. Ya jamás correría por sus venas la heroína.

†..Adiós♥

Los mitos caen, por ciencia, o por situaciones. Unos se van con el tiempo, a otros se les lleva la corriente.
Hoy para mi ha caido un mito.
Sacar 8 hijos, día a día. Y tantos nietos..
Persona, mujer, madre, abuela, y hasta cocinera, de primera.

En pocas palabras:
Una superheroína de andar por casa.

Gracias por hacerlo todo bien. Conseguiste llegar hasta el último momento rozando la perfeccion. Hasta siempre abuela..te queremos, muchísimo.

RECITAL 6 y 7 Agosto.

Imagenes del Recital de los días 6 y de Agosto en Aranda de Duero (Bar Elfos).



Gracias por dejarnos pasar ese buen rato y.. Enhorabuena a todos ;)

···

Regalame tu risa.
Y nunca nunca la apartes.
Regalame tu voz,
que jamás se apague.

Escucha mis ideas,
y rie, llora, o discute.
Apaga mis gritos..
que nada entre nosotros corte el aire.

Susurrame en la piel,
que me acaricie tu aliento,
que me duerma el alma,
que humedezca mi sed.

Tirítame en las manos,
duérmeme mientras me miras.
Miente, di que nos amamos,
creamonos nuestras mentiras.

Deja que me enamore de tu voz,
del aire que respiras.
Deja que cuando te respire,
me regales vida.

Hay que Desped/irse.

Y si pudiera coger mi gabardina, andaría un par de kilómetros o tres arrastrando mi baúl, protegida con un gorro y un paraguas por si el cielo notase mi ausencia y rompiese a llorar.
Y en la estación del tren compraría el billete al lugar más lejano que encontrase, para evitar prisas, y para poder leer con calma mi libro.
Y, si puede ser, que salga tarde, porque tengo que esperarte, por si te das cuenta de que el cielo llora y al preguntarle te dice que me marcho.
Por la poquita fe que me queda, y porque es más fácil irse cuando tienes el corazón recien roto. Que las heridas en caliente no se sienten tanto, pero en frío...en frío duele tanto dejarlo todo..Que me quedaría congelada esperando a que me quisieras de verdad, cubierta en lágrimas y hojas secas, en aire frío y soledad.
Pero en caliente, en caliente no llegas, y yo lloro, y puedo entrar en cualquier tren, en cualquier vida, sabiendo que allí ya no me quedaba nada, porque tú ya te habías ido, al menos, lejos del roce de mi piel.